Игорь Фёдоров, Канаш, Россия

Написал несколько дней назад, спасибо rozumna_vika за вдохновение ???? Получилась какая-то стилизация, мне кажется ???? Мне б девчонку, да погулять, Утонуть, да, в ее глазах, Алой зорькой кричать в поля, Но девчонка та – вся в слезах. Ей придти не дает печаль, Губы молча всё – маков цвет. Не коснуться её плеча, И не встретить мне с ней рассвет. В карусели из звёзд и лун Кружит девицу чья-то тень. Она сохнет, другой ей люб, Так и мечется в темноте. И не выйти, не видит дня, Мне бы руку ей протянуть, Да

Участвую в марафоне "Любовь как она есть"???? Первое задание Первопроходец Марса. #loveactually_марафон_1 для [id523137895|books_of_mira] #loveactually_марафон #loveactually_марафон_igornikfedorov История стара, как мир вокруг. Земля вдали, а Марс смотрел с усмешкой Как к небу тянут ночью сотни рук Какие-то людишки. Он неспешно Гонял вокруг себя как два мяча Два спутника (ну, те, что Страх и Ужас), А со старушки (как бы невзначай) Рванули к Марсу, силы поднатужив, Двенадцать штук (ну, в смысле, человек),

Продолжая марафон Любовь как она есть, ну, и чтоб от темы далеко не уходить. Тема Любовь овощей ???? Марс мирно спал, и жизнь вокруг текла, И всем казалось: счастье было близко, Но звон (в душе́) разбитого стекла Был громом для расстроенной редиски. Всё верно, да: и люди, ну, и те, Что первыми попали на планету, Не разобрались в общей суете (А, впрочем, дальше по фантазии поэта). Первопроходцам было невдомек, Что красный грунт - объект животворящий, Но первый знак (ну, так сказать, намёк), Получен был как

Невпопад рассмеялся рассвет, В ряд дома открывают парад, В небе снежный потерян был след, Не проснулся еще Ленинград. Площадей молчаливая синь, У Финляндского моют вождя, - Керосин продаем, керосин, - Петроград, два шага до дождя. По-над крышами чайки кричат, Над Невой рукавами мосты, Он не рвется вперед сгоряча, Петербург в полушаге застыл. Время рвется, мешая века, Под ногами лишь битый кирпич, Тень за тенью, и стен не сыскать, Вновь Финляндский, и снова Ильич. Хруст по нервам и режущий свист, Пальц

По прочитанному вчера у kris.illari посту???? Спасибо за вдохновение ???? Свет постучался в окно как-то нехотя, скучно. День напророчил беду пальцем левой ноги. «Бля» вместо «Господи». Зубы почищены. Душно. Кофе. Минуты – как времени злые шаги. Палец заныл. Паутина в углу закачалась. Осень в душе, поскользнувшись, упала на дно. Маятник. Ходики. Турка дымится. Начало. Та, что из зеркала шепчет и пальцем: «не ной!» Ветром. Поёжилась. Кофе и белая пенка. С чашкой по кухне к окну. Посмотреть. Голышом. Мысленн

Снег. Тропинка. Ветер. Вечер. Тротуары. Треск. Мороз. Город. Спит как будто вечно. И на окнах капли слез. Город. Вечер. Тротуары. Шапки. Люди. Шире шаг. Трубы – дымом. Люки – паром. Очень трудно не дышать. Птицы. Черные. На ветках. В темноте, увы – ни зги. Окна. Окна. Люди в клетках. Скользко. Боже, помоги! Ноги едут. Руки сини. Трет противно шею шарф. Ночь. Зима. Мороз. Россия. И не видно ни шиша. Переулки. Повороты. Шепот. Скрип. Шаги. Шаги. Страшным зевом подворотни. Боже правый, помоги! Свет. Крыл

Ещё один экспромт, написанный по прочитанному у kris.illari посту. Проснешься в постели, и голая рядом, Лежит, не уходит и, к слову, не спит, Так, с томной улыбкой, хотя не без яда, В глаза мои пялится с каплей тоски. И, словно бы кошка, потянется с лаской, На грозное «брысь», показав коготки, Не спрыгнет, останется. Смотришь с опаской, Но думаешь: «руки твои коротки́». Она не обидится. Молча, без спешки, Подвинется ближе. Ты лезешь на край, А там та, другая, и тоже с усмешкой. «И здесь, - говорят, - брат

Разлука-судьба – одна лишь поётся песня, Незваной пришла, закрыв за собой окно, Роем пчелиным, так больно, тысячи «если», Четверть луны, дура-осень, кается ночь. Стул колченогий, тропинкою лунной мысли, Кот за порог – не спится блудливому – шасть, Сон не приходит, тучи опять повисли, Осень ушла, дождливой осталась душа. Любовь – не любовь, ветви от снега провисли, Таз на плите, в нем булькает белым бельё, Немое кино, вино – не вино, прокисло, «Да», - в телефоне, - «у нас ещё льёт и льёт». Окна замерзли –

Итак, продолжение марафона Любовь как она есть. Задание 4. Пусть будет тоже с Марсом???? Воинственной планеты грозный пыл Любовь, казалось, напрочь усмирила. Уже не очень красной стала пыль, И зелень закустилась очень мило. Не всё так просто. Фобос начеку. И Деймос еженощно грозным оком. Планету эту будто стерегут, Но неуклюже двигаются боком. В чертогах между двух «ужасных» лун Жила Она. С ней не вели беседы. Слова её – как скрежет по стеклу. Тоска брала. Она же – непоседа. Лица не видно. Черный длинный п

Говорят, в Испании любимое слово - маньяна (завтра). Красиво звучит???? Стихи из архива о нелегкой борьбе женщины за свои права по заветам Маяковского ???? Ах, это сладкое слово - маньяна, чтобы так, свысока на Рому А.- и мельком, чтобы лежать просто на берегу океана, на деньги того, которого закопали в земельку. Или просто - найти чужой кошелек, на пляжу ни рукой, ни ногой не двигать, кто-то в трубку будет кричать: аллё! Денег хотите? а не отдам - фигу! Просто (как у Ленина?) экспроприация экспроприато

Падал день в разверстый сумрак ночи. Замерзали тихо фонари. Мне цыганка встречу напророчит, Не сегодня. Завтра. До зари. Будет это в той, за-прошлой жизни. Снег пойдет. А в полночь рухнет мир. Слепит свет луны, разбитый призмой. Окна. Тишина немых квартир. По Почтамтской (нет, Союза Связи) Строй за строем, только шире шаг. Снег пойдет. Не будет больше грязи. Строй за строем. Все на фронт спешат. Ленинград закашляет, и ниткой Кровь пойдет, стекая в свежий снег. Ленинград закашляет. Зенитки. Не сегодня. Слов

И, завершая марафон Любовь как она есть, задание 5, финальное. История любви, все совпадения случайны, но вполне себе реальны. Герои собраны, natalia.litviakova даже стулья присутствуют???? #loveactually_марафон Любовь стара, как этот мир вокруг. Земля плыла, а Марс смотрел с усмешкой (поэты, вам, ребята, не соврут, Любовь чиста, наивна и безгрешна). Так вот, любовь. Там, где-то на Земле (о Марсе мы на время позабудем), История была. Недавно, нет, Но в прошлом, точно (да, любили люди!) Светило солнце, и

Память о войне должна жить Перепонки ломает жесть. Крики и взрывы, стоны. Небо изодрано звездами снизу. Плачет. Шевелится улица - масса тысячетонная. Проснуться б. А день-то ещё не начат… Рваные окна в беззвучном крике. Камень не виноват. Хрустом не-снега под каблуками осколки. Кашляет ветер не от простуды – кого бы позвать. Время назад. И эхом: на сколько? На сколько? Черное солнце не в небесах – пламя адово. Кресты ежами за спинами, не покаяния ради. Набатом колокола. Звоном теперь не радуют. Так истори

Чуть-чуть иронии перед началом новой недели ???? "Женские" стихи. Ну, что же ты? Сказал бы что-нибудь. Пути Господни неисповедимы. А ты молчал и пялился на грудь, Сегодня ты, мой милый, подсудимый. Свиданий нет, и не искал ты встреч, Я прижималась, ты бубнил не надо. Себя не дал, мой дорогой, увлечь, Теперь тебе гореть на днище ада. За звуки «му», за недопоцелуй, Тарелок не помытых злую кучу, За крошки хлеба, мусор на полу, Тебя там я, не черти, буду мучить. Я всё стояла, двери распахнув, Ты не пришел,

О пользе оторваться от городской суеты и отдохнуть душой ???????????? От отдыха ни художник, ни поэт не пострадали ???????????? Рыбка. Озеро. Туман. Замела метелица. Горе только от ума. А бычок – не телится. Шли художник и поэт По широкой улице. В дымке церкви силуэт, И избушки курятся. Рыбка с дымом. Самогон Пьется под копчёную. А тропинка под ногой Больно уж кручёная. Шли художник и поэт. Фото в фас для памяти. В дымке церкви силуэт С нищими на паперти. Шли. Тропинка. Далеко. Ночь уже, незванная. Брешу

У "БРОДЯЧЕЙ СОБАКИ" У «Бродячей собаки» толпа, Пьяный смех поглотил туман, Ночь калекою снова слепа, И незрячие ждут дома. Кто-то с криком: «Давай-ка ко мне!» - В номера, - другой, - в номера, Ночь слепа, и покоя ей нет, И рассвету не умирать. Бесшабашны слова и легки, Рифмы с хохотом стекла бьют, Рождены так, не в муках, стихи, Под чарльстон и шипучий брют. -Эй, извозчик, вези-ка скорей! У «собаки» уставшей свист. Мимо окон, аптек, фонарей, Что ни личность – то скандалист. Недовольные чайки кричат, Но

В ответ на вопрос [id513462908|_amorei_] . Не мог не ответить ???? «Не оглянись», - последние слова, Что я услышал в сумраке вселенной. «Что проще?» – скажешь. – «Всё как дважды два». Вдруг Эвридика вспомнилась мгновенно. Не оглянись. Как гром. Как приворот. 120 лет и семь шагов до рая. Ты знаешь, я из северных широт. Там небо ночью красками играет Как здесь порой. И выбелена тишь. Небесных лун круговорот означен. Нас вместе нет. Но ты меня простишь? И, знаешь, этот мир не так уж мрачен. Я обернулся. Те 12

Что-то константой проходит сквозь жизнь, С завидным ее постоянством. Идешь - этажи, этажи, этажи, А выйдешь на улицу - пьянство, Хотя...и не факт. Мимо - тысячи рож. Лицо лишь задержит, всегдашнее, рядом. На службу, домой - в общем, вроде не ждешь, А - видишь - приветствует взглядом. Глаза отраженьем широкой души, Вот с кем бы и "come", и "together", Нам жить под луной, и под солнышком жить, И водка теперь уж не лезет. Он взглядом вздохнет, помахавши рукой, Мол, чё там: "пока" или "здрасте", А сам-то ушел

Беспутный хлыщ плюёт на тротуар, Извозчик вдруг натягивает вожжи, Что нынче жизнь? Такой же, брат, товар, Что в распашонку был небрежно сложен. По улицам хозяйкой бродит смерть, Поребрик скользкий, питерская слякоть, Ещё блестит пустых парадных медь, Война свою выпячивает мякоть. Умыт как будто, сверху свеж и чист, С утра поэтам город рифмы дарит, Чернила, кляксы, рваный желтый лист, И едкий, до икоты, запах гари. К полудню непривычно – суета, И грохот переполненных трамваев, Он неприветлив, темно-серым

РАСПУТЬЕ Дороги край, и нет назад пути, Дыханье сбито, сил как будто нет, Навстречу небу: Господи, прости! А Он, услышав, почему-то нем. Ни пропасти, ни гор, лишь пустота, Глотаешь воздух жадно, но не впрок. А в небе - очертания креста, Кукушки где-то твой считают срок. Курок взведен, невидим пистолет, Горчит во рту от привкуса секунд, Там, за спиной, растаял жизни след, А мысли плоть безжалостно секут. Он нем, но справедлив, и нет конца, По пустоте вперед проложен мост, Иди вперед, добра не отрицай, П

Как-то вдруг ???? Падали. Мы с тобой сегодня падали. Пухом снег стелил свою постель. Надо ли? Ты меня спросила: надо ли? И деревья – стражей вместо стен. Слушали. Мы сердца друг друга слушали. Лес во тьме читал свои стихи. Душами. Нас спаяли боги душами. В небе подпись – звездные штрихи. Зайцами. Да, в любовь запрыгнув зайцами, Мчались в даль на станцию «Весна». Пальцами. Мы с тобой шептали пальцами, Каплями стекая в бездну сна. 04.02.2019 Шагал "Над городом" #стихи #игорьфедоров #стихиолюбви #поэзия #п

Луна, сны и немного мистики ???? Над ночью по звездам идет лунный кот, Не спят непослушные дети, На острове где-то, что так далеко, Там солнце не спящее светит. Песок белый-белый чуть слышно шуршит, Достаточно видел трагедий, Не видно людей, ни единой души Есть ты – карамельная леди. А кот всё идет, ему тьма нипочём, Уж дети уснули в кроватях, На острове лето – и так горячо, Бунгало и легкое платье. На край деревянного ставишь стола Тарелки, другую посуду, Вдали одинокая дремлет скала, И бегают крабы п

Русь. Не-столица И висят в небесах купола, звон малиновый по ветру стелется, куры квохчут, заливистый лай, без крыла кособокая мельница, мужики, магазин за углом, на троих, два - уже не компания, пьют вино, спирт - вселенское зло, тень, прохладно, у нас не Испания, на пейзажах - березовый рай, деловито художники с красками, на пленэре, с похмелья, с утра, монастырь, что зарёю обласканный, самовар, что дымит во дворе, разговоры о жизни неспешные, и на солнце трава в серебре, а вдоль Волги Россия безбрежная

Февраль метет который год, который год, Костры горят, Иисус распят, да он распят, а в подворотне огоньки, там черный кот, темно в душе, темно кругом, глаза горят. Чеканят шаг по мостовой, по мостовой, над бескозырками штыки – в клочки туман, и каблуки по-над тобой, по-над тобой, сдавило грудь, вверху дома, вверху дома. Душа кровит, на небеса, на небеса, нет, не уйти, нет не уйти, сдавил гранит, чернила льют, бумаги нет, писать, писать, февраль здесь всё похоронил, похоронил. И тень луны над го

Расскажи, где плакать, как смеяться, Как шагать по звездному пути? На Сан-Марко снова люд – паяцы, И к тебе, пожалуй, не пройти. Голуби, ещё большие лужи (был совсем недавно грустный дождь), Как по-итальянски будет «нужен»? Как в ответ по-русски будет «ждёшь» Пальцем ткнув в лазоревое небо, Взяв с утра гондолу напрокат, Видел чаек на плечах у Феба, Видел в темных водах облака. А потом по серым переулкам (Времени движенья будто нет), Камень глух, но отвечает гулко Эхом на шекспировский сонет. Bella mia

Вечернее ностальгическое ???? Застыли звуки, умер день, сегодня - на вчера, и люди шли под неба тень со старого двора. У двери ноет черный кот, он ужин пропустил, луна тарелкой далеко мне говорит: прости. И в окнах свет погас давно, горят лишь фонари, гуляет выпимшая ночь: со мной поговори? Ворона спит и нервный пес, что лаял день деньской. Мне пела ночь гундяво в нос, и веяло тоской. Мы с ней курили невзатяг, окурок догорал, сидело двое нас, бродяг, со старого двора. #стихи #игорьфедоров #поэзия #поэты2

Выходное шуточное. Предупредительное ???????????? После второго стакана накатит грусть, Будут с похмелья шуметь в голове тараканы, В ванную, тихо ругаясь, с утра я попрусь, Путать горячий с холодным открытые краны. После второго стакана открыта вся жизнь, Хмуро кивают башкой дорогие соседи, Против желудок считать раз-другой этажи, Улица, солнце, куда-то плывет всё и едет. После стакана второй, да и третий прошёл, Утро встречает рассветом, рассол огуречный, Господи правый, вчера было так хорошо, Шшш, тара

10 февраля (29 января по старому стилю) 1890 года родился Борис Пастернак. Ему и стихи. И капля свежая чернил Испортит девственное поле, И букв углы больней стерни Не ступни, нет, а душу колют. Из-под пера сочится кровь, Бумага стерпит, власть – едва ли. И рифмы – в топку, в пасть костров (Февраль суровый. Сне́ги валят). Корявый день сулит печаль (а ветер, правда, злой и хлёсткий), Последний раз стихи в печать, А пепел рифм – на перекрестке Развеять наспех, не смотря На то, как ветер их подхватит И вдаль,

Вытащил из прошлогодних архивов экспромт-ответку на стихи sola_monova Blossoming ???? Мне нужен…а кто мне нужен, скажите на милость? Любовница, блондинка с ногами длинными от ушей, Так, чтобы взглядом по фигуре, и она неглиже, И чтобы это в реале было, дай бог, не приснилось. Взрывпакетом, растекаясь по ночи стоном, Пусть будет шатенка, это не так уж важно, Пусть будет, страстной будет, зовущей, влажной, В ухо что-то шепча вызывающе, непристойно. Мне нужна разрывающая рубашку в хлам, Следы оставляющая н

Настанет время, и лун седых череда Пройдет, когда начну писать мемуары, И, может, я скажу тогда: «Господи, дай Напоследок даму в платье муаровом». Когда-то луна была ещё молода, А город жил, смеялся и плакал, кутил, Мимо текла в гранитном пальтишке вода, Она-то знала все проходные пути. Брюнетка жгучая, город у ног лежал, Зонт, прогулка неспешная по бульвару, Мужчин завистливых взгляды: «Жаль, Не моя эта дама в платье муаровом». А дама легкомысленно улыбалась, Казалось бы всем, поэтому никому, Исчезала ка

Поток неупокоенных времен, Листы недорассказанных историй, Там, в городах расстрелянных имен, О чем-то меж собою люди спорят. Опять в подлунном мире голоса, Но их, увы, живущие не слышат, Кому-то стих теперь не дописать, Иль написать, не здесь, а чуть повыше. Листая дней прожорливую суть, Календари пуская в реку смерти, Я «Ave Caesar» вновь произнесу, Вперед шагнув по этой зыбкой тверди. Не ждет трава, не помнит пыль дорог Моих шагов, и тех, иных, едва ли, Спросил ушедших, кто отбыл свой срок: «Что помните

Лампа гудела. Хрипел телевизор, Смятые тапки на кафеле мокром, Капли дождя на убитом карнизе, В белом – палата, неласковый доктор, Крестики – ноликов нет и в помине, Швы на расхристанном некогда теле, Ужин перловый застенчиво стынет, Мозг от бессонницы вновь на пределе. Шахматы, Пушкин, глубокие споры, Свет непонятного вида, профессор, Время пропало, нет точки опоры, Будто зловещая черная месса. Ветер смеется неласковой птицей, Крестиков нет, перепутаны звезды, Шик магазинов, другая больница, Лестницы, вре

Сегодня проза. НЕ ОГЛЯДЫВАЯСЬ Четыре звезды перекрестьем сходились в какой-то точке на небе, будто указывали путь. Задрав голову, ты шептала свои заклинания, шаг за шагом приближаясь к рассвету, почти неотрывно смотрела на точку пересечения, не обращая внимания на то, что под ногами. Песок продавливался сквозь пальцы, забирая последнее тепло, скрипом своим напоминая снег. Это было давно, так давно, что ты, казалось, уже забыла об этом, но память вытягивала на поверхность подробности прошлого. Скрип. Тог

Вскрикнула. Разбита тишина. Стрелки у полуночи. Не спишь. Лунный свет, холодная стена. Подоконник. Тень ложится. Мышь. Смотрит не мигая. Встала ты. Не боится, хвост поджала лишь. За окном разведены мосты. Тени две. Большая - тоже мышь. На соседней крыше лунный кот. - К нам иди, - ты шепотом кричишь. Он не слышит, слишком далеко. У окна всё также – ты и мышь. В форточку пробрался лунный дождь, Прилетело облако-малыш. Город на младенца стал похож. Нет, не спится. Выпьем, что ли, мышь? В блюдце капля, на стол

Продолжая замечательные стихи _poetry_aleksa_ . Петербург такая тема, мимо которой пройти молча не могу ???? Свечи плачут, а тени смеются, Тишина разрывается в клочья, Ночь тоску разливает по блюдцам, Ветер больше не воет – хохочет. Красный угол, но скрыты иконы, Ты мне шепчешь, и слушают мыши Твои руки, и тени, что стонут, Бог за тучами тоже услышит. Стук настойчивый раненых веток, Всё как с нами, почти человечно. Ветер крикнет в рассвет напоследок. Петербург, и за окнами вечность. 14.02.2019 #стихи #иго

О соотношении реальности и вирта???? Восточные сказки, осевшая пыль, неспешный в пространстве идет диалог, мираж - не мираж, может, всё-таки, быль, и микс-перевод, что коверкает слог... эфир - не бумага, не держит удар, но ждать не хватает порой уже сил, вот вирт придушил, как голодный удав, втянулся? - пощады теперь не проси... истории на ночь, истории днём, кураж одиночества в мире людей, экран монитора и...только вдвоем, депрессия лечится, лечится здесь... Восточные сказки, скрипящий песок, верблюды, и

Круги расплываются, холодом в спину, и выхода нет из разбитого мира. Развилка, река и, монетку закинув, вернулся. Похлебка с кусочками сыра, огонь, что неспешно играет с тенями, котомка в углу - сухари и водица, спина перетянута накрест ремнями, глинтвейн - пара кружек, иначе не спится. Круги постоянны, круги неизменны, так бегает пони в манеже по цирку. Развилка. На лбу выделяется вена, и день начинается как под копирку. Семь входов без выхода, мается лошадь кауровой масти, ей всадник не нужен, дым чадом,

Снегопады аккордами. В очередь города́. За тоской и туманами умирает больной февраль. Петербургу не вырваться – лёд и кругом вода. Сны закончились понедельником. Снилась дорога в рай. Полу-луние черствое. Зубы его неймут. Фотографии не читаются. Ретро. Двадцатый век. Утро рифмами кашляет, мысли текут в Неву. Пыль под туфлями – вызов прошлому. Дым. Сигарета. Две. Снегопады закончились. Солнце – нежданный гость. В этом брошенном городе умирает больной февраль. Утро рифмами кашляет. В стенке ржавеет гвоздь.

Две руки протянуты навстречу: Здравствуй, город, я издалека! В подворотнях воробьи щебечут, В небе проплывают облака. Улыбнулся и погладил ветром По щеке, приятно и легко. Волны бьют, стоишь у парапета, Горизонт уходит в молоко. Там, за далью, серые туманы Скрыли гладь морскую. Пелена. Мы с тобой повязаны романом. Как тогда, в былые времена. Вечер. Кофе. Полная луна. Девушка как ангел. Ангел – выше, Через площадь, виден из окна, Наблюдает за тобой, на крыше. Зябко. Вышел. Тянет сквозняком Из колодца, врем

Я ввысь взметнусь, как птица в небеса, До звезд не доберусь, не в этом дело, Пусть за спиною шепчут голоса, И пусть злословят, так я захотела. На край земли, где чешут облака И лепят незатейливые формы, Я к ним лечу, ещё издалека Трубу услышав, скрипку и валторну. И пятки свесив в призрачный туман, Я лягу в неевклидовом пространстве, Внизу остались улицы, дома, И люди в незавидном постоянстве. В немом раздрае свет холодных звезд, Озябли руки в сумраке молочном, Закрыв глаза, услышу шум берез

Из архивного РАЗМЫШЛЯЯ Жизнь - до конца непонятная штука. Вот почему - одиночество, если вдвоем? Вздрогнешь от взгляда вдруг, как от ночного стука, Дождь внутри барабанит, и ветер поет... А потом гроза - по сердцу - наполовину, Даже нет, на осколки мелкие, Одиночество режет себе пуповину, Пол на кухне разбитыми устлан тарелками. Звезды ночью, воздух страстью пропитан, Чужой, не своей, но прилипшей, Оди-н-оч(ь)-ество...кажется, карта бита, Третий...лишний - не лишний? Утро пришло - свет во спасение, Сердц

Сегодня проза. МАРКЕЛОВНА Рваная жизнь Маркеловны не умещалась в лукошке. Да и лукошек таких сейчас не делают. Повывелись мастера-то. Почему в лукошко и почему рваная, спросите вы? Да всё просто, как осенний лист, прилепившийся к деревенскому окну. Посудите сами. Детство не дай Бог кому такое пережить. В пять лет - бомбежки, от которых заложило уши на пару месяцев, и голос потерялся от нервного потрясения, а вздрагивала она не то что при каждом громком звуке – при каждом шорохе. Потом пять голодных и хо

Душу рвет невидимая нить, Словно масло режет, без наркоза. Ты не верь, что я внутри – гранит. Камень слаб. Сочатся мысли. Поздно. Время рассыпается в песок. Нить ползет упрямо. Ровно-ровно. Вместо снега за окошком соль. Камень умер. Молча. Без урона Для тебя и, в общем, остальных. В воздухе остался запах пыли. Что-то перестало жать и ныть. Выбор неизвестен. Или-или. Нить исчезла. Выбор невелик. Две души. Одна - наполовину. Ты меня у неба отмоли. Кто-то с ним обрезал пуповину. Две спины на краешке зари.

Снова проза ???? О чём поют дома? Вы спросите: а они поют? Будем считать, что вопрос риторический. Нужно только вслушаться. А камень? Мрамор Акрополя, булыжные мостовые какого-нибудь французского городка в Провансе, гранит невских набережных...Поют? И поют, и разговаривают. Только нужно понять, о чём. Если тихой ночью прислониться к стене дома, можно услышать его сердцебиение. Он и дышит еле слышно, чтобы не нарушить покой тех, кто внутри. Потому что все спят. Изредка дома вздыхают от той тяжести, что на

Начать новую неделю с иронии. Поэксплуатировал с подачи [id513462908|_amorei_] тему виртуальных отношений???? А он отсылал ей там, в комментах: «pretty», Она – так безбожно в ответном – сердца́. Любовь как диагноз безбашенной сети, Где знаки дизлайка – начало конца. За фоточкой кроется кисть "фотожабы", Она – меж Джей Ло и красоткой Джоли, Ему – всё доступно, удачу за жабры Он держит. И постит шампусик: налить? И выпит напиток, что лайкнут в ответе, Он в сторис ей руку и сердце отдал. Растут как грибы в

Как будто сон, как будто дождь, как будто лужи, И что-то в воздухе, как будто суета. Какой-то бомж (или философ?) шепчет: вьюжит, А так хотелось (помнишь?) раньше полетать. На четверых бутылка водки, смех и песни, И этот дождь тогдашний нас загнал в тупик, Простая двушка, кухня, стол и очень тесно, И, снова песни и стихи, и снова пил. На перекрестке у гремящего трамвая Не оглянулся и забыл про то окно. Так не бывает, - говорил,- так не бывает, Чтоб столько выпил и забыл про эту ночь. Она стояла, улыбаяс

Провода погудят и настроят февраль, он спиной повернулся, почти не догнать, вечер в валенках прётся помимо ковра прямо в ночь, там - кино и какой-то Игнат, В смысле - сам никакой, и не снято кино, просто крутит бессонница в цвете не-сны, заблудилась в снегу захмелевшая ночь, только пара шагов февралю до весны. Звезды варят свой плов бытия на краю, снег пеленкой прикрыл человеческий стыд, ровно за полночь ангелы тихо споют, воздух льет киселем, полужидкая стынь. Снова крутит кино в глубине своей мозг, детек

Проза. ВЫ ЕСТЬ Раскинутые руки, обнимающие пустоту. Неестественность. Нарисуй мне твое счастье. Двадцать восьмой этаж. Город внизу кишит машинами, огнями, заливает в барах чьи-то проблемы. Хочешь коньяку? Даже не выпьешь со мной? А покурить? Ну, на крыше…Выше только небо. И ты. На расстоянии вытянутой руки, но не могу дотянуться, проваливаясь в вакуум безвоздушности. И губы твои, шевелящиеся в ответ на мои вопросы, не доносят смысла. ПрОпасть. ПропАсть в закоулках памяти, уперевшись лбом в один из тупи

Игорь Фёдоров

Игорь Фёдоров

Контакты

Игорь Фёдоров - фото